11:32 

Кризис чего-то там

Клякса_из-под_пера
Вот скажите мне, мужчины, как так происходит? Живёшь ты рядом со своим любимым, таким уже привычным и изученным, как кажется, от «кончика носа до кончика хвоста», и вдруг, оп, всё внезапно меняется. Такое ощущение, что с твоей второй половинкой случается то, что с тобой происходит ежемесячно, и называется ненавистной аббревиатурой ПМС.

То ему хочется котлет из клубники, то бросить к чёрту офисно-планктонную жизнь и присоединиться к работе Корпуса Мира или, скажем, рвануть на ПМЖ в дружественный нам Таиланд… При этом твоё мнение, конечно, учитывается, но… постольку поскольку. Да ещё и обвинения предъявляются одно за одним. Мол, и фарш-то ты клубничный делать не умеешь – всё варенье какое-то выходит, и паспорт заграничный до сих пор не сделала, и работой волонтёрской как-то до сих пор не увлекалась. И сидишь ты рядом с этим внезапно незнакомым знакомцем, а что с ним, таким, делать, не представляешь. А потом всё внезапно заканчивается, чтобы вернуться через день, неделю или пару лет. И это возвращение неизбежно, как восход солнца, поэтому ждёшь его с интересом (а ну-ка, что он отколет в следующий раз?) и страхом (вдруг этот чудесный человек в неведомом порыве решит, что он слишком прекрасен для тебя и ринется на поиски новой спутницы жизни?).

- Скажи, ну что за ерунда с вами такая происходит? – спросила я у своего друга, который в очередном приступе «кризиса среднего возраста» поругался с горячо любимой женой и лечил полученные раны уже третьей по счёту чашкой кофе.

- А я знаю? – огрызнулся он, видимо, по привычке и устало провёл рукой по лицу. – Извини, нервы не к чёрту. Такое ощущение, что мне снова пятнадцать, и я не знаю толком, чего хочу… Только всё усугубляется осознанием, что на деле-то мне в два раза больше, а я до сих пор не покорил Северный полюс, не изобрёл лекарство от рака и не слетал в космос…

Между тем, друг мой – человек вполне успешный и состоявшийся. Свой, пусть и молодой, но уже начинающий приносить доход бизнес. Недавно купленная квартира с шикарным ремонтом. Красавица-жена и двое сыновей. А ещё присущий ему крайне позитивный взгляд на жизнь и неиссякаемый оптимизм. Казалось бы, живи и радуйся. Но нет, в эту светлую голову тоже вторгаются чёрная меланхолия и дурацкое «я никто». И, ясное дело, все мои вполне логичные доводы против такой позиции внимательно выслушиваются, осмысливаются, а вот на этапе принятия происходит что-то странное…

- Ты права, конечно, и страдать, вроде, не о чем, - говорит он, закуривая, - но знаешь… Я вот в детстве мечтал стать гениальным детективом. Работать… да пусть даже в милиции. Преступников ловить, делать жизнь лучше… для всех, понимаешь? Чтобы ты, например, шла по улице и была уверена, что никакой ублюдок в тёмной подворотне не вырвет из твоих рук сумочку или телефон…

- Милый, так не бывает, - смеюсь я.

- Не перебивай, - вдохновенно продолжает он. – И вот, я знаю, что в моём городе можно жить спокойно, потому что есть я и ещё несколько хороших ребят, которые не дадут вас всех в обиду. Вы все не в курсе, кто постарался, ну да и бог с ним… тут главное – совсем не слава. Я понятно объяснил? – он испытующе заглядывает мне в глаза.

Конечно. Чего уж тут непонятного… Кто же не мечтал в детстве сделать этот мир лучше. Причём, для всех разом… Или стать героем. Или, наоборот, гениальным злодеем, тут уж кому что ближе. А тут тебе тридцатник, и ты всего лишь, если всё хорошо сложилось, в меру большой начальник или владелец собственного свечного заводика, а в том случае, когда не всё так радужно – менеджер среднего звена, инженер, младший научный сотрудник… Неважно, кто, на самом деле. Главное – не тот самый, из мечты.

И, конечно, каждый думает, что его трагедия – единственная и неповторимая. И всем этим вокруг (включая любимую женщину) не понять вашей боли и тоски по несбывшемуся. Очень смешно, лапушки. А вам не приходило в голову, что ваша жена и мать ваших детей тоже о чём-то мечтала. И, поверьте, вовсе не о том, чтобы целый день на работе составлять какой-нибудь балансовый отчёт, потом забирать детей из садика, варить вам борщ, стирать, гладить, мыть полы… попутно слушая ваши жалобы на не сложившуюся жизнь и вяло переругиваясь. Думаете, мы не хотим сниматься для журналов, открывать радий или хотя бы просто вдохновлять мужчин на великие свершения?

Вот, кстати, с последним способна справиться каждая. Если, конечно, мужчина готов прекратить сетовать на неведомый поразивший кризис, ругаться со своей музой, и заняться, наконец, делом.

@темы: я, мужчины

URL
Комментарии
2014-02-13 в 14:24 

sillvercat
Горю! Конопляное поле.
И, конечно, каждый думает, что его трагедия – единственная и неповторимая.
Так вот жеж на то мы и люди...

   

Кляксиковы записки

главная